Spitafeld Market

The old one

Vecchia aria inglese, umido gelo novembrino. Cammino tra polverosi ricordii di guerra, cappelli consumati, scarpe vissute, opaca paccottiglia  invecchiata , scintillanti abiti appartenuti a giovani donne di società, quadri un tempo appesi accanto a sete e broccati.

Uno dopo l'altro si susseguono vecchi venditori ingialliti dal tempo e raggrinziti dal freddo

Uomini e donne incassati in giacconi vecchi di anni, spalle ricurve, guanti, sciarpe e cappelli di lana per contenere quel poco di calore che ancora rimane.

Passeggio distratta, l'attenzione catturata a tratti da corsetti ancoa intatti e argenti sepolti.

Alzo la testa, lancio un'occhiata all'asimmetrica piazza.

Ed eccolo lì. Inaspettata ed inimmaginabile bellezza. Esclusivo lusso per gli occhi. Nulla  di mai visto prima.

Neppure uno sguardo incrociato, rubo fugacemente qualche sua immagine. La memoria, l'unico ricordo che possa conservare.

Un dono di Venere, non può certo essere una creatura di questa terra.

Così estraneo nel suo completo formale, così lontano con la sua cravatta annodata, le sue scarpe eleganti e i capelli ben pettinati.

Estrema quasi violenta bellezza.

Pochi attiimi e scompare, così com'era arrivato.